INSÔNIA FELINA

EU TIVE UM GATO. Por uma semana, mas tive. Um gato caracteristicamente noturno. Meu gato. Meu e da cachorra de estimação da vizinha. Da qual falarei a seguir como uma espécie de introdução:

Cindy, a cachorra, matou um gato. Em uma certa tarde de um certo dia de um certo ano a dita cachorra encontrava-se em mais um de seus longos banhos de sol, quando avista um ser quadrúpede e rebolativo andando quase que languidamente em seu quintal – SEU QUINTAL. O cão não tinha e nunca teve – defendo – nada contra gatos, leões, tigres e afins, mas o infeliz do gato passeava, lambia-se, passeava, parava e tornava a se lamber em seu território, demarcado em todo o seu perímetro por litros e mais litros da mais pura urina rusk (raça do cão). Apesar de toda a sua preguiça, digna de uma rainha, Cindy começou a incomodar-se com tamanha ousadia felina. Rangeu os dentes, coçou a orelha, lembrou-se por instantes da hierarquia animal, que por uma questão de status a colocava um nível acima daquela bola de pelos. Raiva. Rosnado. Corrida. Mordida. SANGUE. “LARGA O GATO, CINDY” – gritavam os donos. “Pelo amor de Deus, LARGA ESSE GATO” – insistiam enquanto aguavam uma Cindy que balançava loucamente um gato pardo e magrelo entre os dentes. O gato morreu.

Semanas seguiram e Cindy deixou de receber carinho, cócegas na barriga e olhares serenos. “Assassina” – condenava a dona da casa, como se a cachorra tivesse consciência do que palavra tão polissílaba significasse. Mas logo tudo foi esquecido e Cindy tornou a receber carinho, cócega, água fresca e muito amor, sem falar nos seus demorados banhos de sol que ela mesma se presenteava. Só que nem tudo era como antes, havia sim uma diferença: Cindy estava mudada. Dentro desse cão que antes habitava a inocência, vivia agora uma caçadora.

Agora começa a história do meu gato, que na verdade nem foi meu, mas tomei-o por estimação. Certa noite, quando indo dormir, ouço: Grunhaaaaaaaaauuuu!!! Pensei: o cão fez outra vítima, na certa morreu na primeira mordida-chacoalhada como já vinha ocorrido. Deitei na cama tranqüilo, como se nada de mais tivesse acontecido, como se tal incidente ocorresse em todos os dias de minha vida. O sono foi chegando, a cabeça foi se aconchegando no travesseiro, quando estava quase relaxado: MIAAAAAAU! Reclamou o gato. Acordei. O gato sobreviveu. E agora gemia um doloroso viver sobre o telhado do vizinho, observado pelo cão indiferente mas com um sorrisinho irônico. Após mais três ou quatro longos e inquietantes miados-gemidos o gato calou – ou então eu consegui finalmente dormir e não pude acompanhar o restante daquela novela.

Outro dia nasceu e na correria de um “acordar atrasado graças a um gato miante que não me deixou dormir” esqueci-me da vida do gato, mais preocupado em vestir a calça ao mesmo tempo em que penteava o cabelo e amarrava os sapatos. Esqueci-me até de me perguntar o que teria acontecido ao infeliz. O dia segue e se faz noite. Banho, pijama, boa noite e já pra cama. Deito e, como todas as noites, descanso a cabeça sobre o travesseiro: NHAAAAAAAAAAU, GRANHAUUU, NHAUU. E o gato continuava vivo. Dessa vez me pego pensando o que terá acontecido ao gato para se desgarrar da fúria do cão, ter forças para subir no telhado e, sobre este, miar a sua dor para quem quiser ouvir. Terá sido uma pata ferida? Será que sangrava muito? Será que estava tão ferido a ponto de não poder descer e rumar até sua casa? No dia seguinte subirei no telhado do vizinho para ver qual é o estado do “algoz do meu sono” e quem sabe ajudá-lo para quem sabe ao mesmo tempo me ajudar a dormir como antes.

Tal qual os outros dias, novamente me atrasei por não conseguir dormir em meio a miados e súplicas, tornando a esquecer a vida do gato. Mas a novela continuou a mesma coisa. À noite o gato miava e eu não dormia. De dia ele descansava as cordas vocais e eu corria para me atrasar o menos possível. E seguiu-se isso por muito tempo. Tudo igual, desde os miados até as minhas promessas de ajudar o gato. Tudo tão igual que com o tempo fui me afeiçoando a tão resistente gato, que com certeza gastava todas as suas sete vidas sobre aquele telhado, cantando em minha noite. O afeto foi tamanho que passei a acostumar-me com a presença de seus miados invadindo meu quarto. Agora tudo se fazia paz, ao menos para mim, ele miava chorando e eu transformava suas lamúrias em cantiga de ninar, e assim fui ninado pelo seu desafinado canto chorado por mais quatro dias. E eu sempre prometendo no dia seguinte ir visitar o gato, só que nunca cumprindo.

Chegado o quinto dia,fui para cama, deitei no colchão, descansei no travesseiro e esperei na noite o canto do meu gato. Mas se fez silencio.

O que terá acontecido? Terá morrido? Terá finalmente descido da “torre” e escapado da “cruel bruxa madrasta”? Esperei pra ver se a noite consolava a minha consciência culpada – por não ter ajudado o gato – e trazia a resposta em forma de miado. Mas o consolo não veio. Não veio nesta noite, nem na seguinte e nem na seguinte. Então no silencio do gato, tornei a não dormir.

Tácio.Oliveira - O.Mentiroso

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